T.I.C. - il ritorno… 2a parte

Più delle parole, in Cina parlano le immagini. Scritte e cartelli. Il primo, appeso alla parete di fondo di una stazione della metrò di Shanghai, una di quelle che non hanno ancora le porte automatiche a salvaguardia da cadute accidentali nel fossato del treno. Pericolo! Saltare nel tunnel è proibito. Non pericoloso. Non mortale. Proibito. La dice lunga su come porre i messaggi da passare ai cinesi: per esempio, per impedire loro di finire sotto un convoglio in corsa. Proibire è meglio che curare.

Nel loro ammirevole sforzo di non tagliare fuori gli stranieri, normalmente restii ad imparare le migliaia di caratteri kanji che compongono il cinese scritto, questi albergatori hanno pensato bene di descrivere il contenuto degli articoli da toilette anche in caratteri romani. Nessuno gli ha spiegato però che se scrivono Xi yi fen, un forestiero digiuno di cinese faticherà a capire che non si tratta di sali da bagno ma di polvere da bucato. Buona volontà mal riposta, nelle mani di incauti traduttori.

Sempre a proposito di ignominie lessicali. Aeroporto di Hong Kong. Sono disposto a transigere sul fatto che una caffetteria si chiami Panopolis. Cerchiamo almeno di apprezzare lo sforzo classicheggiante di chi ha mescolato latino e greco per presentare questa ipotetica città del pane. Ma se avete aperto il vocabolario, signori cinesi, cercate ancora, per favore: già focaccias e ciabattas sono abbastanza orrendi. Ma il plurale di un plurale, questo poi no. Paninis è una faccenda da risolvere con le buone o con le cattive. Roba da stropicciargli tutta la lattuga e scambiare il barattoli del sale e dello zucchero.

Poi dicono che i cinesi sono faciloni e approssimativi. Osservate bene questa serie di insegne di ristoranti. Notate nulla di curioso?

No, non il falsissimo ristorante italiano. Non so se Fellini avrebbe gradito l’involontaria pubblicità o li avrebbe citati per plagio. Otto e mezzo. Ma non il film. Il piano. Dove si trova il ristorante Dai Mo (è l’insegna rossa), e si mangia una buona versione cinese della fondue bourguignonne. Non è all’ottavo. È all’ottavo e mezzo. Per la precisione.

Basta con i cartelli. Ma continuiamo con il gioco, cerca la stranezza. Guardate questo grattacielo, l’ennesima torre in vetro, cemento e acciaio di quella nuova Manhattan chiamata Pudong, e che meno di vent’anni fa era campagna coltivata da contadini shanghainesi.

Sì, qualcosa di sospetto c’è. Proprio là in mezzo, a venti piani da terra ed altrettanti dalla sommità. Vogliamo zoomare un po’?

Ah, ecco. Sei lavavetri. Appesi con una corda, saltellano in caduta controllata da una finestra all’altra. Secchio pendente dal fianco, spugna e tergivetro in mano. E una fiducia quasi infinita nella robustezza della fune lungo la quale scorrono.

T.I.C. (Tutto questo, e altro ancora, Is China).

Continua, ma non so quando, con altri racconti.