Cani e gatti

Cinesi e giapponesi. Come cani e gatti. E non solo per la proverbiale avversione che le due razze manifestano reciprocamente, dietro ai sorrisi, agli inchini e agli altri salamelecchi utilitaristici o di facciata.

Basta osservare i nostri due amici a quattro zampe per riconoscere l’atteggiamento che spesso caratterizza cinesi e giapponesi, quando pranzano.

I giapponesi sono dei gatti. Si avvicinano guardinghi alla pietanza, e non accettano alcunché in sospetto di meno che immacolata qualità. La studiano attentamente e se non fosse cattiva educazione forse la annuserebbero anche, alla ricerca di pecche recondite. Se non supera l’esame visivo, già sanno che non potrà appagare le loro sensibili papille. Anche la refezione più frettolosa e meno pretenziosa deve rispettare certi irrinunciabili canoni estetici.

Emesso il mentale imprimatur, assumono morsetti di cibo cauti e frugali, mangiando con morigeratezza e snobberia tutta felina. Talvolta avanzano delle minime quantità dalle già non abbondanti porzioni. I gesti sono misurati e lenti, il deglutire silenzioso e austero. Gatti.

I cinesi si avventano sul cibo con quella foga che fa presumere antiche fami patite e, come i cani, sembrano inconsapevoli che quello non sarà necessariamente il loro ultimo pasto.

Chiassosi e sbrodoloni, sorbiscono zuppe brodose e si ingozzano di riso scaraventandoselo in bocca direttamente dalla ciotola, i bastoncini usati con gesti secchi e nervosi, come una cazzuola da muratore.

Capaci di mangiare a qualsiasi ora del giorno e della notte, non hanno ore canoniche, e solo quelle, in cui sedersi a tavola. Sono guidati dall’istinto e non dalla convenzione dell’orologio. Quando hanno fame non ragionano, tocca mangiare e, come i cani, trangugiano il cibo disponibile, quello che sia, purché sia.

Riescono a consumare un frettoloso pasto in qualsiasi posizione immaginabile dalla fantasia umana. Se non hanno un tavolo o una sedia, si accucciano per terra e svuotano rapidamente in bocca il contenuto di essenziali contenitori di polistirolo. Del riso. Qualche pezzo di carne. Delle verdure appena sbollentate. Il loro bere è caldo, mai freddo. Un brodo fumante. Da aspirare rumorosamente. La minestra, perfino nella lingua cinese, non si mangia, si beve. Un corposo rutto di apprezzamento di solito segnala la fine del celere rituale.

I cani mangiano perché l’istinto dice loro che bisogna, ma hanno sempre l’orecchio teso e i muscoli pronti a scattare per rivoltarsi, mai un pericolo si palesasse proprio mentre sono inermi, la loro migliore arma d’attacco e di difesa occupata a masticare cibo. Prima finiscono, meglio è. Così i cinesi. Spauriti dalla prospettiva che proprio mentre sono impegnati a fare rifornimento allo stomaco, gli passi davanti un’opportunità di business, e loro la manchino, tracannano tutto con l’urgenza di tornare a fare altro, a lavorare, a produrre. Cani.

Prima pubblicazione : 19 ottobre 2007